Quando se possui a linguagem universal das águas, amor, como desacreditar no que não me diz?

Você veste a verdade como uma puta
que vê o mundo com olhos de fantasia.

desenxergar a hora dos dias em que me consome…
A décima oitava hora de todos os dias que ainda disfarço…

A décima que você me mata
A oitava que sobrevivo.

Exceto, porém, reto na rua alí depois do quebra mola primeira a esquerda
onde o sono se esquentava para que quando a noite encolhesse
os sonhos se rendessem ao que de inquieto existe dentro do peito.

Caído no asfalto um pedaço de papel surrado escrito: “talvez o acaso tenha ajudado a decidir seu destino”
O acaso era a rua.

E o destino?! – Estava pra lá da avenida central.

Só que estranhamente belo,
como as veias que Sophie reparou saltar do braço
de quem a segurava,
era sentir fisicamente a asfixia
de seu desejo.

A escuridão não vinha das pessoas,
mas do que elas significariam ao acordar.

Tanto perigo solto que o coração até goza.

Paixão não recíproca, para Sophie,
é arder em mar de água fria.
Seu desequilíbrio vem de amores correspondidos.

O caso é que ela jamais poderia vê-lo sem roupas estranhas
e máscaras na conversa.
Sophie pensava que a beleza guardava a feiura na mesma proporção.
Onde estaria a dele, então?

Pensaria sobre isso mais tarde. Deixou que seu amor se vestisse com todas as mentiras que quisesse
afinal, ela mentia também pra só depois transformar em verdade…

Como isso de amar um palhaço.

É que eu não sou igual.
E você… tão igual quanto não precisaria ser.